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Desde Falange Española de las JONS queremos mostrar nuestra
solidaridad con el pueblo hermano de Perú, y con los peruanos afincados
en España , que están viviendo unas tristes horas tras sufrir un gran
terremoto registrado en el centro y sur del país en la tarde del
miércoles (madrugada en España) que ha provocado entre 450 y 500
muertos, según los respectivos balances ofrecidos por la ONU y los
bomberos, además de 1.500 heridos. Los habitantes de las zonas más
afectadas afrontan ya los primeros problemas de falta de luz, agua
potable y alimentos.

Para encauzar esta ayuda la Territorial madrileña pone vuestra
disposicion la siguiente cuenta bancaria para que hagais vuestros
donativos Banco Bilbao Vizcaya cuenta nº: 0182 5462 52 0200059658 .
Recordar poner en "concepto" "Ayuda a Perú".

Todo lo recaudado sera entregado al pueblo peruano en nombre de Falange Española de las JONS.

Esperamos la maxima colaboración de todos.

¡Arriba Hispanoamerica!

¡Arriba España!

Ante la reunión que, a los efectos de tratar
sobre extremos relativos a la unidad patriota, ha sido convocada por el
Movimiento Falangista de España en la Ciudad de León en fecha de 25 de
Agosto de 2007, LA FALANGE (FE) quiere manifestar que no acudirá a la
misma, explicando la razón de su inasistencia en el hecho de no estar
suficientemente determinada la identidad de la formación política
convocante ya que, puestos en contacto con los máximos responsables del
M.F.E., se nos confirma la no convocatoria por su parte de reunión alguna
en la Ciudad de León en tal fecha. No existe carácter oficial de la misma.

Nuestros soldados siguen protagonizando “acciones de paz” en la
lejana Afghanistán. En un alarde de actuación humanitaria, nuestro
Ejército ha protagonizado un combate contra resistentes afghanos el
pasado 10 de Agosto. Si esto no es una acción de guerra... ¿cómo lo
calificamos? Nuestros soldados -en esta ocasión- no han repartido
magdalenas, sino balas trazadoras y bombas guíadas a través de las
instrucciones normalizadas por la OTAN.

A las seis de la madrugada del pasado Viernes 10 de Agosto –hora
española–, comenzó un combate protagonizado por nuestro Ejército en el
pueblo de Badghis, una provincia bajo responsabilidad española –90
kilómetros al norte de la base de Qal-e-Naw–, al caer una patrulla del
Ejército afgano en una emboscada de talibanes. Esta ingormación ha sido
ofrecida por LIBERTAD DIGITAL.

Nuestros soldados a acudieron a auxiliar a las tropas afghanas (una
patrulla integrada por cuarenta soldados afghanos), iniciándose un
combate que duraría más de dos horas. Nuestros soldados disfrutaron del
apoyo aéreo de la OTAN. Estos aviones fueron guíados por nuestros
soldados. Siete soldados afganos y veinte talibanes son las bajas de
esta escaramuza. Nuestros soldados no han sufrido bajas. Ha sido el
choque más violento en el que han participado militares españoles desde
el inicio de su misión en Afganistán, en 2002.

Los soldados que formaban la patrulla están integrados en el PRT
(equipo de reconstrucción provincial) español, situado en Q-Li-Now,
ciudad a unos 90 kilómetros al sur de donde ocurrió el incidente. Tras
el ataque se tomaron las medidas apropiadas para proteger a los
efectivos, que estuvieron en la zona en una localización segura antes
de replegarse a Bala Murghab.

El Ministerio de Defensa ha manifestado desconocer el origen del
ataque, y no descarta que pudiera proceder de algún grupo insurgente
talibán, de "señores de la guerra" de la zona o de narcotraficantes.

¿A QUÉ ESPERAN LOS SOCIALISTAS PARA SACAR A NUESTRO EJÉRCITO DE ESTA
GUERRA AJENA Y LEJANA? ¿POR QUÉ SIRVEN NUESTROS SOLDADOS A LA POLÍTICA
EXTERIOR DE UNA POTENCIA EXTRANJERA? ¿POR QUÉ SE ENGAÑA AL PUEBLO
ESPAÑOL CON LA MONSERGA DE LAS "MISIONES HUMANITARIAS"?

Diario ARRIBA, 20-9-66

Jaime, ¿que hacemos con estas camisas?

La voz de mi mujer me llega desde el dormitorio. Estamos de mudanza.
Trasladamos los viejos muebles, que no están definitivamente
desvencijados; nuestras pequeñas y adoradas cosas, que sólo son un
ñaque amasado de recuerdos desde el apeadero que nos dejamos en Madrid
durante nuestra época romana al nuevo piso donde, por fin dispondremos,
si Dios no nos aumenta la familia, del mínimo espacio vital, como ahora
se dice. Yo ordeno los libros y mi mujer ordena las ropas.

Jaime, ¿qué hacemos con estas camisas?

No puedo verla desde donde estoy yo, pero lo adivino arrodillada
frente al armario grande, vaciando uno a uno, los cajones y apartando a
un lado los calcetines casi transparentes a fuerza de golpe de talón y
batir de la lavadora; las camisas de cuello y puños desflecados; los
pañuelos, demasiado cansados de volar del bolsillo a la nariz; las
corbatas, torturadas por muchos nudos; la pajarita del "smoking" de los
primeros Juegos Florales: los cordones de la Milicia Universitaria: la
sahariana caqui de bolsillos tableados y gruesos pespuntes en las
costuras que llevé a las Jornadas Literarias por Extremadura, cuando el
pobre Cesar escribió que yo iba vestido de oficial del Ejercito
canadiense de ocupación...

"Debe haber encontrado las camisas azules", pienso.

Si. Aquí están. Son cinco La más pequeña tiene el
azul como jaspeado; junto al bolsillo izquierdo están todavía las tres
saetas verdes que me bordó mi madre cuando me hicieron Jefe de una
Centuria de Flechas. La otra tiene sólo dos flechas bordadas, porque
entre los cadetes no pasé de Jefe de Falange. Hay otra, descolorida por
muchos soles, mal pegados los botones y con algún costurón mal cosido;
es la camisa que llevé a Ronda, con la que me asomé al Tajo y a la
plaza pequeña y dorada; con la que anduve los caminos de la serranía
que llevan a Montejarque o Setenil, entre viejas encinas que saben
leyendas de bandoleros y contrabandistas; con la que recibí la estrella
de cinco puntas de alférez de Complemento. Aquí están también mi camisa
de seuista y la que llevé a El Pardo cuando los veinticinco años de
ARRIBA.

Mi mujer las ha desdoblado, una a una, y me las presenta cogidas por las hombreras. Después me mira. Espera una respuesta mía.

Bueno, ¿qué hacemos con ellas?

Yo no he respondido. La verdad es que no sé si debo responder. Me
siento lleno de confusión y de recuerdos. Esa es la camisa de mi primer
Campamento. Sierra Espuña. Entonces leía yo a Rudyard Kipling y a
Rabindranat Tagore. "El Cid" de Huidobro y el "Amadís", y empezaba a
deletrear a José Antonio. Con aquella camisa pronuncié mi primera,
balbuciente lección política. La más hermosa y perenne, la que hoy
suscribiría palabra por palabra.: "Camarada: que tu parcela sea la
mejor..." Olía aún a guerra y era tiempo de primavera inicial, de
consignas y canciones, de fusil pequeño y de banderas alzadas. Era el
tiempo en que todos vestían con urgencia aquella camisa azul, incluso
aquellos que en el 45, calientes todavía los rescoldos de la guerra
grande, se descamisaron enseguida con ritmo de "streap tease" político.

Esa otra es la camisa de mi último albergue universitario. La vestí
en Arbucias, entre los recios troncos de los bosques de Gerona., cerca
de un pueblo alto y pirenaico que se llama como yo,. Entonces leía a
Ortega, me bebía a Unamuno, escribía glosas a Ganivet, me desojaba
sobre Laín, aprendía de memoria a Machado, recitaba a Miguel Hernández
y empezaban a fastidiarme los libros de Rafael Calvo Serer. Por la
noche pasaba de Savigny a Hegel , de Fray Luis a Neruda. A su bolsillo
sigue prendido un trocito de seda negra con el cisne del Cardenal
Regente. Con esa camisa... ¡Dios mío, cuánta juventud, cuántas
esperanzas, cuántas impaciencias, cuánto amor y cuánto trajín hay
dentro de esa camisa! Ahí están mis obediencias esenciales, esas que
todavía mantengo, y mis rebeldías invencibles, esas que nadie podrá
sofocar.

Y aquí tengo la última. La que sintió el peso del féretro de José
Antonio; la de las crónicas grises y aceradas de El Escorial en los 20
de noviembre; la de los veinticinco años de ARRIBA. Aquí están todas;
la de las manifestaciones por Gibraltar español; la de las marchas del
primer “Conozca usted España”, pero con tuteo; la del “Cara al Sol” en
el patio de la cárcel de Alicante; la que llevaba cuándo Ismael Herráiz
le dijo a Rafael García Serrano que “ese muchacho de apellido tan raro
venga por el periódico y escriba todo lo que quiera”; la que me puse
para ir a decir que “si” porque España era afirmativa y sólo los
melancólicos de fuera y los nostálgicos de dentro querían que se dijera
“no”; la del abrazo al Apóstol después de dos días de mar y algunas
leguas de tierra....

Jaime, ¿me oyes? Dime de una vez que hago con estas camisas.

Mi mujer me ha hecho un gesto que quiere decir impaciencia. Después,
otro que quiere decir desistimiento. Luego me ha mirado de nuevo. Quizá
ha comprendido. Ha vuelto a doblar las camisas por sus mismos pliegues,
muy despacio, y me ha preguntado con un interés excesivo para ser
sincero:

¿Has terminado con los libros?

RAFAEL GARCÍA SERRANO.

Diario ARRIBA,

21-9-66

Jaime Campmany, que está hecho un Ebro literario, largo, ancho,
trotador, vario y fecundo, acaba de tocar con ternura inigualable el
tema de la camisa azul. Esa "Pajarita" le ha salido a ratos "águila
caudal, a ratos gorrioncillo pícaro y callejero, halcón también, y
azor, y canario familiar, ruiseñor a veces -cantando muy quedo en el
mismo corazón de muchos, muchos españoles-, y se oye en ella el toque
del último Parte Oficial de Guerra del Cuartel General del
Generalísimo, y el "tiroliro" de cuando Ciano paseaba, de San Sebastián
a Cádiz, del brazo de Serrano Suñer, y también canciones de campamento,
y los últimos carrasclás de aquel momento en que, ante los ojos
asombrados, curiosos, fraternos, y hasta prematuramente espabilados, de
Jaime y los de su quinta, se desleían con pasaporte a la paz, al hambre
próxima, al trabajo y a la esperanza, unidades militares antológicas en
la historia de España. Los hombres ya no eran, a Dios gracias, "vecinos
de la pólvora y la muerte", por decirlo con inolvidable verso de
Dionisio Ridruejo, dedicado a Agustín Aznar. Desaparecieron de la
circulación camisas azules gloriosamente desteñidas, y lo mismo pasó
con las boinas rojas. Están en el fondo de armarios y arcones -a veces,
oscuramente en la duermevela de algunas conciencias-, y salen a la luz
muy pocas veces, sólo si repican gordo, y en ocasiones sólo cuando las
campanas doblan a muerto.

La camisa azul, querido Jaime -y tu lo sabes tan bien como yo y como
otros, como tú y como yo, y también algo distintos-, tuvo poca fortuna
después de la guerra, y precisamente porque demasiada gente creyó que
iba a tener mucha. Para empezar, nos la revistieron con un ataúd entre
fascistón y poco imaginativo, la recubrieron con tantos dorados como
"Pasapoga", que fue la sala de fiestas de moda entonces, donde se
divertían estudiantes con paga de oficiales y abrevaban el "whisky" y
el champán fácil del estraperlo infinidad de sinvergüenzas y hasta
algún excepcional cliente que el pudor me impide nombrar. Por si fuera
poco, le quitaron su aire legionario, con el cuello abierto,
endosándole una corbata negra -luto por José Antonio, a imitación del
luto por Lord Nelson de la marinería inglesa, que llevan todas las
Marinas del mundo, o casi todas, incluida la nuestra-, que sin duda
hubiera hecho destornillarse de risa al propio José Antonio, cuya mejor
honra fúnebre hubiese sido la radical reforma agraria, la
nacionalización de la banca y, en suma, el desmontar el mecano
capitalista para sustituirlo por la estructura apuntada en su doctrina.
Pasado el tiempo, con cierta habilidad, se fue convirtiendo en una
especia de librea para uso de chóferes y ordenanzas, y bien sabe Dios
que muchos de ellos dieron más honra con su humilde servicio a la
camisa azul que los listos que la fueron abandonando con el gesto del
soldado que tira sus armas en una fuga, con el ademán del oficial que
se arranca las estrellas. Comenzó entonces un chaqueteo que todavía no
ha terminado y en el que ya lucen chaqueteros excepcionales, pero casi
tímidos aprendices con respecto a los que nos queda por ver.

Lo que la camisa azul había sido y aún -es- no hace falta
consignarlo aquí como en un balance. Fue la mortaja de miles de
españoles, el santo y seña de cientos de miles, y sobre ella se posaron
laureadas y balazos, medallas militares y el áspero sol de España, el
viento, la lluvia, la nieve, el chirimiri de España. La camisa azul
navegó nuestros mares, y aún los ajenos, y se hundió con honor cuando
el "Baleares", y estuvo en aquella anticipada Corea de la División
Azul, y también albergó poesía y ciencia política, cultura y hasta
novela, a través de las Ediciones para el

Bolsillo de la Camisa Azul, que nos inventamos entre Carlos Valcárcel y
yo, y que ahora recuerdo especialmente porque estoy metido en la dura,
desconsolada amarga y esperanzada faena de escribir la vida de aquel
buen camarada -¡que redonda palabra!- y también porque uno de los
libritos de aquella colección fue uno mío

titulado "Eugenio", que puede que fuera malo, pero que al menos tenía
la virtud de ser sincero, tanto que algún tiempo más tarde fue
rechazado en cierta colección por su escasa conveniencia desde el punto
de vista político.

Por mi parte, no me parece mal que la camisa azul, al menos mientras
lleve corbata certificando que José Antonio está muerto, desaparezca.
Ya volverá, si es voluntad de Dios, cuando alguien nos diga que José
Antonio está vivo, que si que lo está. ¡Y nos lo van a decir!

Ha hecho bien tu mujer, Jaime, en guardar tus viejas camisas azules.
En muchos armarios y arcones españoles se guardan por miles otras
camisas azules. Está bien guardarlas. Pueden hacer falta. Para que
España viva. También pueden hacer falta para morir decorosamente, sin
arrepentirse de nada, salvo de haber creído en unos cuantos que ahora
dicen que se equivocaron después de enviar hombres a la muerte. "Para
ciertas equivocaciones -creo que le dijo Eugenio Montes a uno de estos-
no hay más que dos remedios: si se es creyente, La Trapa; si no se
cree, el suicidio". Pienso, ahora, que ni de haber creído en ésos que
ahora dicen que se equivocaron tenemos que arrepentirnos. Entonces
estaban en lo cierto. Ahora están en el error. Valdría la pena -y Dios
no lo quiera- de pagar por ellos el más alto precio, para que vean que
sus discípulos creyeron más en ellos que ellos mismos, tan seguros, tan
obedecidos, tan glorificados. ¿Cómo sabrán que se equivocaron entonces
y no se equivocan ahora? En su caso, yo estaría lleno de dudas, pero,
claro, yo no me lo sé todo como se lo saben ellos.

Yo, Jaime, también guardo mi camisa azul, y hasta te aseguro que me
enterrarán con ella. A la hora de la muerte no hay más que la verdad, y
no cuentan las modas.

Vallamos desgranando estas “cualidades” injertadas por el
sistema en nuestros jóvenes, y empecemos por la incultura. Es obvio que cada reforma educativa en España ha convertido a los alumnos españoles, en colegiales y universitarios más ignorantes que los que ¿estudiaban? Con arreglo a la anterior legislación educativa.

Los datos extraídos de la ultima prueba del instituto
Nacional de Calidad y Evaluación, son estremecedores; el 90% de os estudiantes de 4º de ESO, con edades comprendidas entre 15 y 16 años, es incapaz de escribir un dictado sin faltas de ortografía, el 66% no podía leer una estadística sobre tendencias de la evolución de la población mundial, solo el 2% sabia asociar a artistas con estilos fundamentales del arte, sólo el 2% sabía relacionar las causas de conflictos bélicos recientes y el 82% no es capaz de aplicar el teorema de Pitágoras. Los Alumnos al finalizar primaria (11 años) según el propio Ministerio de Educación, en más de un 50% no saben hacer cálculos con fracciones, son incapaces de interpretar un texto de 20 líneas o desconocen que la tierra tarda 24 horas en dar una vuelta sobre su eje.

No es necesario aportar mas datos para sacar la conclusión
de que nuestros niños y jóvenes no están preparados, aunque nos disfracen el manejo de las nuevas tecnologías con un avance de su capacidad intelectual, ocultando la realidad de que el uso de Internet, por ejemplo, de nuestros jóvenes, está muy lejos de ser en post de adquirir una mayor cultura. Es una obcecación del sistema el dar más importancia a las herramientas que se utilizan, que al fin que se quiere conseguir con ellas (otro ejemplo palmario de esta obstinación por la herramientas es otorgar mas importancia a la democracia o la constitución que a la nación para la que deben utilizarse).

Podríamos hablar también de las mentiras enseñadas a nuestros colegiales sobre la Historia de España o sobre la grotesca manera de interpretar los hechos históricos e incluso geográficos en las diversas comunidades autónomas, pero concluiremos esta reflexión buscando la causa de por qué es necesaria tanta incultura, y esta no es otra que la máxima de que un pueblo inculto es infinitamente mas manejable y que unos jóvenes desconocedores de lo que ha sido su patria en otras épocas, difícilmente lucharán por imitar gestas que ni les han explicado ni podrían comprender con su escala de valores actual.

En lo referente a la mala educación de nuestros jóvenes, se
les ha vendido que la rebeldía, virtud de una juventud sana, es sinónimo de zafiedad, de grosería y hasta de delincuencia. Se creen que hacen daño al sistema garabateando paredes, perdiendo el respeto a los padres o profesores, destrozando el mobiliario urbano o incumpliendo las normas básicas de higiene o convivencia. Ingenuamente piensan que esta forma de protesta les hace fuertes sin saber que están siendo teledirigidos por el sistema y sólo se hacen daño a ellos mismos y a instituciones a eliminar como la familia tradicional o la escuela como centro de formación.

Para reforzar la idea apuntada anteriormente de jóvenes
hedonistas bastan unas pinceladas. La tasa de abortos en España aumentó un 9% en 2000 respecto al año anterior, pasando de 58.399 a 63.756 las eufemísticamente llamadas interrupciones voluntarias del embarazo, incrementándose la tase de abortos entre las adolescentes en un 6.72% en 1999, al 7.49 en 2000.

Hablar de drogas y Juventud sitaría mucho más espacio. Si
las cifras son habitualmente frías, en este caso aún mas, pero si se reflexiona sobre ellas son escalofriantes. Vamos allá, el 76% de los jóvenes de entre 14 y 16 años consume alcohol, el porcentaje de jóvenes “bebedores de riesgo” (el 14,5%) duplica al de adultos (7%), el 5% de los chavales españoles (el 14% de los manileños) de 18 años han consumido alguna vez éxtasis, el 3,2% prueban drogas de diseño y se inician a los 15 años. Cada fin de semana, en Madrid el 74,6% de los adolescentes consumen alcohol (comienzan a los 13 años y las chicas de 14 a 18 años beben mas que los varones de su edad), el 52% fuma (el hábito de fumar entre los españoles se adquiere entre los 11 y 13 años) el 28% consume cannabis, el 2,6% toma éxtasis y otro 2,6% cocaína. En 2001, las muertes provocadas por el consumo de drogas en Madrid fueron 158 en su mayoría jóvenes…
Podríamos continuar hasta la nausea, pero parece que nuestras autoridades consideran normal estas cifras en un país desarrollado. Si se están tomando medidas al respecto, más de cara a la galería que verdaderamente efectivas, se debe al problema superficial aunque no por ello menos grave, de que esta ingesta compulsiva de drogas y alcohol, se hace mayoritariamente en la calle y va acompañado de un problema de orden público, pero si los vecinos afectados por el botellón, por ejemplo, no se hubieran echado a la calle, a nuestros políticos les daría igual que la mayoría de los servicios prestados por los servicios de urgencias de salud se deban a comas etílicos y a reyertas entre chavales ocasionadas por las drogas duras o blandas, o que nuestro jóvenes estén pudriendo sus cuerpos antes de terminar de desarrollarlos. No hace falta mencionar a quien le interesa una juventud drogada, enferma y que se refugia en el alcohol o las drogas para huir de sus problemas en lugar de enfrentarse a ellos y sobretodo a los causantes de sus desventuras.

Pero no todo lo que rodea a la Juventud es negativo, hay
multitud de Jóvenes idealistas y comprometidos con causas justas, lo que ocurre es que aquí también el sistema juega sus bazas, y se ha sacado de la manga las ONG´s, si, esos colectivos que en teoría hacen las funciones que los estados han abandonado y que suelen estar lideradas por colocados del propio sistema que viven a costa de los presupuestos generales del estado. Estas organizaciones, salvo honrosas excepciones que hacen una labor encomiable, suele exprimir al joven hasta que obtiene un puesto en la administración de la ONG y ya se mete en la máquina del sistema, o se “quema” y abandona el compromiso de lucha por
la justicia.

Ante tal perspectiva, Nuestra misión consiste en hacer de
cada joven un idealista, de mostrarle que el sistema le ha desposeído de valores eternos para dotarle de cualidades aberrantes (incultura, mala educación, egoísmo, individualismo, hedonismo, drogas…) que se convierten en herramientas
para cavar su propia tumba, de enseñarle que la vida tan sólo vale la pena si es para luchar por la Justicia Social o por la Patria, porque ¿Quién más que los jóvenes necesita de una patria fuerte para desarrollar en ella y con ella su vida?. Los Jóvenes, en definitiva, son el antídoto para sanar esta España enferma y Anestesiada, sin ellos España, irresistiblemente desaparecerá como nación, si conociendo la enfermedad y su gravedad, no somos capaces de ganarnos a la juventud para combatirla, quizás deberíamos dedicarnos a
movilizar a los chavales para “salvar” a nuestro favorito de Operación Triunfo.

DECÁLOGO DE LA AUTOGESTIÓN